Queria escrever. Queria escrever uma crônica, um conto, uma frase, qualquer coisa, até receita de caipirinha. Não consigo, me sinto uma fraude, errado. Não tenho talento nenhum para me considerar uma fraude. Vejo exemplos de escritores que sabem manusear as palavras com maestria e que sabem concatenar as idéias de forma inteligente e ordenada. Provavelmente esse vai ser mais uma tentativa minha de um texto querendo me mostrar. Sabe aquela coisa de ego, já o tive muito inflado repetindo palavras que não eram minhas. Não sou mais assim, me escondia atrás de uma mascara covarde, que me cegava, e burro, não via que estava enganando a mim próprio com os elogios ilusórios e comentários que nunca foram meus. Nenhuma mentira vive o tempo de uma vida.

Certa vez eu escrevi um texto, ele era como um desabafo, assim como esse está sendo. Coloquei em palavras tudo que estava me atormentando, inspirando, queria voltar a ser aquele que escrevia o que tinha vontade de dizer, as idéias por mais bobas que fossem, eram minhas e que se foda se ninguém lesse. Não me importava. A carência é uma merda, e faz as pessoas agirem de forma totalmente burra e sem razão, procurar acabar com ela chamando a atenção alheia na internet é tão vazio e sem sentido quanto uma pessoa normal procurar respostas pros problemas da vida em uma garrafa de vodka.

O tema desse texto poderia ser as múltiplas facetas da vida a dois, ou os fatos corriqueiros humorísticos da vida cotidiana de cada um de nós, poderia ser uma carta de amor, embora eu concorde com o pessoa (o poeta) e ache todas elas dispensáveis. Prometo te escrever uma carta de amor, só não espere, vai ser quando a inspiração chegar. Poderia fazer uma metáfora dos dias que vivi a procura do meu grande e definitivo amor, meus dias de solidão, de embarcações assombradas pelos meus medos e memórias, poderia também escrever sobre minhas desventuras bêbadas, ou casos sórdidos de sexo e selvageria na madrugada. O fato é que eu ainda não sei sobre o que escrever.

Não sei o que me inspirava naquela época, foi em novembro de 2009, eu tinha uma idéia e executei, do personagem de outrora nada restou, todas minhas convicções foram derrubadas, preconceitos caíram por terra. Talvez o fato de eu achar que nada mais importava, tinha ligado o foda-se. Naqueles dias precisava de aprovação alheia, precisava de palmas de uma platéia que na verdade nunca se importou comigo, eram apresentações vazias de conteúdo, por isso os aplausos eram efêmeros. Uma coisa pode-se dizer do alto da minha porca sabedoria, o elogio te vicia como a cocaína, você se torna dependente disso, não sabe mais dar sentido a nada sem o seu vicio.

Não estou dando recado pra ninguém, não estou prestando contas pra ninguém, não é um desabafo, muito menos meu querido diário, eu só queria escrever um texto.

A mente humana grava e executa tudo que lhe é enviado, seja através de palavras, pensamentos ou atos, seus ou de terceiros, sejam positivos ou negativos, basta que você os aceite.

Essa ação sempre acontecerá, independente se traga ou não resultados positivos para você.

Um cientista de Phoenix - Arizona - queria provar essa teoria. Precisava de um voluntário que chegasse às últimas conseqüências.

Conseguiu um em uma penitenciária. Era um condenado à morte que seria executado na penitenciária de St. Louis no estado de Missouri, onde existe pena de morte.

Propôs a ele o seguinte: ele participaria de uma experiência científica, na qual seria feito um pequeno corte em seu pulso, o suficiente para gotejar o seu sangue até a ultima gota final. Ele teria uma chance de sobreviver, caso o sangue coagulasse. Se isso acontecesse, ele seria libertado, caso contrário, ele iria falecer pela perda do sangue, porém, teria uma morte sem sofrimento e sem dor.

O condenado aceitou, pois era preferível do que morrer na cadeira elétrica e ainda teria uma chance de sobreviver.

O condenado foi colocado em uma cama alta, dessas de hospitais, e amarraram o seu corpo para que não se movesse. Fizeram um pequeno corte em seu pulso.

Abaixo do pulso, foi colocada uma pequena vasilha de alumínio. Foi dito a ele que ouviria o gotejar de seu sangue na vasilha. O corte foi superficial e não atingiu nenhuma artéria ou veia, mas foi o suficiente para ele sentisse que seu pulso fora cortado.

Sem que ele soubesse, debaixo da cama tinha um frasco de soro com uma pequena válvula. Ao cortarem o pulso, abriram a válvula do frasco para que ele acreditasse que era o sangue dele que está caindo na vasilha de alumínio. Na verdade, era o soro do frasco que gotejava.

De 10 em 10 minutos, o cientista, sem que o condenado visse, fechava um pouco a válvula do frasco e o condenado pensava que era seu sangue que estava diminuindo.

Com o passar do tempo, foi perdendo a cor e ficando fraco. Quando os cientistas fecharam por completo a válvula, o condenado teve uma parada cardíaca e faleceu, sem ter perdido sequer uma gota de sangue.

O cientista conseguiu provar que a mente humana cumpre, ao pé-da-letra, tudo que lhe é enviado e aceito pelo seu hospedeiro, seja positivo ou negativo e que a morte pode ser orgânica ou psíquica.

Essa história é um alerta para filtramos o que enviamos para nossa mente, pois ela não distingue o real da fantasia, o certo do errado, simplesmente grava e cumpre o que lhe é enviado.

“Quem pensa em fracassar, já fracassou mesmo antes de tentar”. Somos o que pensamos e acreditamos ser.


fonte: revista Superinteressante de julho de 2002

Sua vida não faz mais sentido, você não é mais você, muito menos culpa as outras pessoas por tudo ter mudado. E agora você caiu no buraco do coelho feito Alice, e agora as regras são completamente diferentes, o preto é branco, o alto é baixo, nada mais faz sentido, não o seu sentido. Significado nenhum para suas conclusões feitas de pedra. Porém uma coisa que pode te trazer de volta ao conforto da sua casa. Só que não tem absoluta idéia do que seja isso. Você pode pensar que o acaso comanda sua vida, talvez esteja certo, ou não.

Porque eu não apenas voltei para cama naquele dia maldito? Então essa é a questão. Se tivesse voltado pro aconchego do seu travesseiro o que teria acontecido ou deixado de acontecer. Você não estaria exatamente aonde está ou esse é o seu destino? Qual é a resposta que te levaria pra casa, é a mesma que te faz parar de olhar para trás e reviver o passado. A resposta está em você mesmo, acredite.

A vida sempre tem planos diferentes para nós.  Um biscoito da sorte uma vez me disse que o nosso destino é fixo. É o nosso destino que deve ser dominado. Bonito não? Tive sorte? Não acho, até hoje tento entender o real significado dessas palavras.

Quantas vezes você pediu que te desejassem sorte, mas não são os ganhadores que fazem a própria sorte? Será que o que faltou não foi dizer as palavras mágicas: abracadabra!!

Vai me dizer agora que acredita naquela porcaria que dizem que Deus joga dados com os homens. Bobagem, você não acredita em nada que não seja seu cartão de credito e o horóscopo de jornal. Trouxa.